Gutes altes Bud. Ein Rap. (Textauszug)

Ich setzte mich ins Auto und fuhr Richtung Osten.
In die Stadt der Tunnelmenschen, in die Stadt der Luftbewohner,
in die Stadt, in der alle Träume etwas kosten.
Eine gute Tagesreise, weiter war es nicht, leider,
doch ich fühlte mich wie ein Easy Rider.
Auch wirkte ich von außen gesehen etwas proper,
doch im Herzen, da war mir, als wär' ich Dennis Hopper.
Davon träumte ich länger als zwanzig Jahr:
einmal mit dem Motorrad durch die USA.
Zugegeben, nicht nur mein Traum, auch mein Kopf hatte Haare gelassen.
Statt einer Harley Davidson fuhr ich einen Wagen der mittleren Klassen.
Aber wenn ich die Fenster hinunterdrehte
und den Körper über das Lenkrad lehnte,
fühlte ich, wie meine Seele sich dehnte
und hinauswuchs über die krumme Natur - und Flügel bekam
und zu schweben begann.
Ob Motorrad, ob Auto war plötzlich einerlei,
und die weite Welt strich an mir vorbei.
Nur wer in Bewegung ist, fühlt sich frei.

Es muß so an der Grenze zu New Jersey gewesen sein.
Da füllte ich ins Auto gut sechzig Gallonen ein.
Ich war abgefahren von der Autobahn,
weil das Benzin ausging und eine Tankstelle kam.
Ein heißer, trock'ner Wind fuhr mir ins Gesicht,
voll mit Dieseldampf und Staub und Sand und einem Gedicht
von der Fahrt durch die rote, steinige Wüste,
unendlich weit zur kalifornischen Küste.
Da sah ich direkt vor mir
ein Schild mit der Aufschrift Budweiser Bier.
Das swingte, das rockte, das war ein HipHop,
war Chicago Blues, Dixieland und Woodstock Pop.
Ich war bester Stimmung und genehmigte mir
eine Dose gut gekühltes Budweiser Bier.
Bud, Bud, gutes altes Bud,
das zwar grauslich schmeckt, aber irgendetwas hat.
Ich setzte mich ins Auto, begann Bier zu saufen,
schloß die Fenster und ließ die Klimaanlage laufen.
Ich warf die Dosen in die Luft, ich fing sie wieder auf.
Ich drückte meine Wange auf das feuchte - Aluminium drauf.
Bud, Bud, gutes altes Bud,
das zwar grauslich schmeckt, aber irgendetwas hat.
Sollte ich alles noch echter machen?
Einen Hamburger holen und ähnliche Sachen?
Wieder stellte ich mir Dennis Hopper vor,
er kommt mit der heißen Ware zu mir an das Tor
und wir dreh'n uns einen Joint wie ein Ofenrohr.
Get-your-motor-running Dennis Hopper war nicht hier,
aber herrlich gurgelte das Budweiser Bier.
Ich streckte mich durch und dachte dabei,
bring die Seele in Bewegung und du fühlst dich frei.

Da klopfte es plötzlich an die Autotür,
ein Cop, ein Cop, ein Cop stand vor mir.
Mit Cowboyhut, Pistole und Funkgerät,
mit Handschellen, Schlagstock und Patronenset.
Ein Cop mit Sheriff-Stern, ein Cop mit Biß,
ein Cop, der mich aus meinen Träumen riß.
Es war wie wenn ein Gangster aus der Leinwand steigt
und unten im Saal seine Schießkünste zeigt.
Sofort war mir klar, jetzt bin ich dran,
irgendetwas hab' ich sicher falsch getan.
Besitz ich überhaupt einen Führerschein?
Blinken die Blinker, wirft der Scheinwerfer Schein?
Habe ich eine Bank überfallen,
ein Kindlein entführt, oder gleich allen
Schaden zugefügt als Umwelttäter, Blumenzertreter,
Sauerstoffverbraucher und Kettenraucher.
Oh wie ich mich hasse,
als ich endlich erfasse,
daß ich Sauerstoff verprasse,
weil ich am Stand den Motor laufen lasse.
Oh wie ich mich hasse, hasse, hasse.
Die schöne Stadt New York war schon zum Greifen nah,
doch nun greift ein Cop nach mir, ein Cop ist da.
Von Freiheit vergeht dir jedes Gespür,
hast du einen Cop vor der Autotür.
Bewegung, Bewegung in die starre Lage.
Der Cop starrt herein, und ich weiß nicht, was ich sage.
Ich geb' mir einen Stoß, trinke einen Schluck Bier,
dreh' das Fenster herunter, schau' dem Mann ins Visier.
Bewegung, Bewegung, Bewegung mal drei,
steht ein Cop vor der Tür, macht nur Bewegung dich frei.

(...)