aus dem Schultor. „Ich muß weiter“, sagte Helene hastig. Sie umarmte Barbara. Hielt sie an der Hand. Als hätte das „Leider“ ihr gegolten und sie mußte sie schützen davor. Helene ging mit den Kindern ins Restaurant im Türkenschanzpark essen. Sie mußte gleich wieder ins Büro fahren. Nestler wollte zu Mittag nach Wien kommen und genau informiert werden.

Alex rief an. Helene sagte zu. Sie sollten einander sehen. Sie war seit Wochen nicht aus gewesen. Alex holte sie ab. Sie gingen zum Heurigen. Sie saßen unter der großen Linde beim Welser in der Probusgasse. Alex war schweigsam. Helene bemühte sich, ein Gespräch zu führen. Wie es ihm gehe. Was er tue. Wo er lebe. Alex gab kurze Antworten und trank schon den dritten Gespritzten. „Vor einem Jahr waren wir glücklicher“. Helene konnte nichts sagen. Sie sah ihn an. „Ich hätte bei dir bleiben sollen“, sagte Alex. Er klang bitter. „Ich kann mich ohnehin nicht verstehen“, sagte er, „Warum ich damals. Ich meine. Die Gitta. Sie hat. Damals. Ist es eben nicht.“ Er trank und bestellte den nächsten Gespritzten. Helene schob ihren Wein weg. Sie konnte nicht schlucken. Plötzlich. „Können wir nicht. Ich meine. Du. Und ich. Ich kann mich nicht scheiden lassen. Das kann ich mir nicht leisten. Aber ich werde allein leben. Ich suche mir eine Wohnung in Wien. Wir können doch. Zusammen.“ Helene sah Alex beim Reden zu. Er sah auf den Tisch und fuhr mit dem Zeigefinger die Streifen der Karos auf dem Tischtuch entlang. Er hielt inne. „Helene. Wir sind. Ich meine. Wir sind einander doch appetitlich. Findest du nicht.“ Helene sah ihn an. Alex sah auf. Helene erinnerte sich an Brixen. Einen Augenblick lang. Vor einem Jahr. Blühende Bäume an einem steilen Hang. Der Balkon des Hotelzimmers, auf dem sie immer gegessen. Weil Alex im Speisesaal nicht mit ihr gesehen werden durfte. Ein Geschmack von Käse und geschmolzener Butter von den Schluzkrapfen. Und fahren. Neben ihm. Helene stand auf. Sie nahm ihre Handtasche. Sie küßte Alex auf die Wange und ging. Sagen konnte sie nichts. Sie ging die Probusgasse zur Armbrustergasse zurück. Über die Hohe Warte. Sie ging schnell und konzentriert. Helene kam zu Hause an. Sie war verschwitzt. Sie hatte das Gefühl nach Schweiß zu riechen. Ihre Hände und Füße waren eiskalt. Trotz des langen Gangs war ihr kalt. Sie nahm ein Bad. Sie sperrte sich im Badezimmer ein und badete. Saß in der Wanne und ließ heißes Wasser nachlaufen. Bis sie rot vor Hitze geworden war. Am ganzen Körper. Im Fernsehen sah sie noch das Ende eines Krimis. Schimansky hatte einen Mörder zur Strecke gebracht. Aber er mußte viel trinken. Nachher.

Henryk hatte angerufen. Das Telefon hatte geklingelt, und er war am Apparat gewesen. Ob sie in die Stadt kommen könne. Er sei im Cafe Korb. Es war ein regnerischer Tag. Ende Juni. Aber kalt. Stürmisch. Helene ging ins Badezimmer und richtete sich her. Sie war langsam dabei. Und ruhig. Den Kindern sagte sie, sie brächte etwas Süßes aus der Stadt mit. Sie sollten fernsehen. Bei diesem Wetter wäre das ohnehin am gemütlichsten. Ob sie nicht kommen könnten, fragten die Kinder. Nein. Helene war müde. Das wäre nicht möglich. Helene fuhr mit dem Auto in die Stadt.

Marlene Streeruwitz